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Une fois arrivé à l’entrée de la petite gare, la mine grave, il tira sur son mégot avant de le jeter d’une pichenette au loin. Dans un vol plané, calculé même, la cigarette usée s’écrasa à proximité d’un pigeon qui la picora mécaniquement sans se douter une seule seconde qu’il avait été pris pour cible. Le jeune homme, intérieurement insatisfait, voulut dégager sa mèche blonde rebelle qui s’était encore mise devant ses yeux, mais sa petite amie le fit à sa place dans un geste presque lent qui montrait que quelque chose n’allait pas. La sentant triste, il se pencha, lui caressa la joue… et jeta un vif coup d’œil à son décolleté avant de se coller à elle. Elle était si bonne… quel dommage ! Il en aurait bien profité encore un peu avant qu’elle parte.

La nouvelle était tombée d’un coup sans prévenir. Ses vieux l’avaient appelé en lui proposant d’être la secrétaire du patron de la boîte la plus connue du pays. Salaire confortable, chauffeur et appartement de fonction offerts, voyages d’affaires aux États-Unis et au Japon compris… c’était là le job en or que tout le monde aurait aimé avoir. Ses parents l’avaient trouvés par l’intermédiaire de relations apparemment très haut placées… un ministre serait même intervenu, faut dire ! Il y avait vraiment de quoi faire rêver n’importe qui. Ca ne l’avait d’ailleurs pas étonné quand elle leur a dit qu’elle acceptait. Lui, il en aurait bien fait autant à sa place. Le seul hic était que ce bout de Paradis se trouvait à Paris et il n’était pas du tout prêt à quitter la vie qu’il s’était fait ici pour une autre… bien que celle-ci était pleine de promesses.

Elle, faut dire que la province ça ne lui plaisait pas trop. Il le savait parce qu’il avait couché avec cette beauté suffisamment de temps pour connaître à peu près tout d’elle. Assez intelligente, voir beaucoup, elle avait quitté la capitale il y a deux années de ça pour poursuivre ses études dans le coin. Apparemment, la ville recueillait en son sein une école très bien réputée au niveau national et la sélection y était vachement rude. Ca ne lui avait pourtant pas posé de gros problème puisqu’en passant le concours elle était arrivée en première place.

Quand elle lui avait raconté ça d’ailleurs, il ne l’avait pas montré, mais il en était resté sur le cul. Faut dire que lui il n’avait même pas eu son bac et il enchaînait les petits boulots par ci et par là et arrivait à chaque fois à les conserver au mieux cinq mois. Il s’était toujours demandé pourquoi une fille comme elle s’était mise avec un gars pour lui. Elle était si sérieuse, si propre, si émotive alors qu’il était pour sa part inconscient, plutôt sale et cœur de pierre. Sans doute était-ce là l’exemple de l’une de ces conneries racontant que les gens étaient toujours attirés par leur contraire.

Quoi qu’il en soit, cela faisait maintenant quelques mois qu’il avait réussi à la mettre dans son lit et à la faire rester. C’était étrange parce qu’à chaque fois qu’il couchait avec l’une de ces proies, chassées pour la plupart gracieusement en boîte la nuit, elles s’enfuyaient avant le lever du soleil… ce qui ne le dérangeait pas d’ailleurs puisqu’il ne tenait qu’à leurs délicates formes. Ses potes l’appelaient Don Juan et il tenait à ce titre. Sauf qu’elle, contrairement aux autres, était encore à ses côtés quand il s’est réveillé puis elle est restée les autres jours. Au début, ça l’avait fait un peu bizarre de se voir en couple puis finalement il l’avait accepté en se disant que le jour où il en aura marre d’elle, de ses yeux verts, de sa chevelure brune, de son parfum sucré, mais, surtout, de son corps de rêve, il lui dira d’aller se faire voir ailleurs. Jour qui ne vint pas vraiment étant donné que c’était elle qui partait en le laissant ici.

Il ressentit une curieuse sensation. Qu’est-ce que s’était ? Il n’en avait aucune idée. Une voix mécanique résonna soudain à l’intérieur de la gare, le tirant de ses pensées : « TGV n°5647 en direction de Paris, départ à 9h02, voie n°2 ». Il se détacha alors lentement d’elle et regarda sa montre : il était 8h55. Il ne restait plus que quelques minutes avant que son train parte direction la capitale.

Il faut qu’on aille vers ton train sinon tu risques de te louper, l’informa-t-il. Tu n’as pas oublié ton billet, hein ?

Non non… répondit-t-elle, presque éteinte, en montrant mollement le ticket.

Il lui prit son sac et sa main et glissèrent à l’intérieur d’une construction humaine qui avait mal vieillie avec le temps. Elle paraissait si vide que, s’il n’y avait pas eu d’autres voyageurs parmi eux, comme les deux autres là-bas qui avait failli leur rentrer dedans dans la précipitation, et qui se disaient maintenant au revoir, il aurait crû que cet endroit avait été abandonné depuis belle lurette. Ils traversèrent le hall, entendant l’annonce se répéter curieusement, et arrivèrent vers les voies qui étaient incroyablement au nombre de… deux. Ils s’immobilisèrent et observèrent le train. « Les passagers du TGV n°5647 sont priés d’embarquer, départ dans deux minutes, voie n°2 ». C’était l’heure. Fallait qu’elle parte.

Rémi… l’appela-t-elle en larmes.

Ne me dis rien Lisa, dit-il alors dans une voix qui était moins rassurante qu’il le voulut.

Il approcha ses lèvres des siennes et l’embrassa. Sa poitrine s’enflamma et les battements de son cœur s’accélèrent. Que lui arrivait-il ? Lui, le Don Juan, serait-il… ? Non, ce n’était pas possible, il devait être malade. Leur baisa ne dura pas longtemps, trop peu même à son goût.

Je t’appellerai ce soir, lui lança-t-il. Allez, va-y Lisa ! Vite !

Les yeux verts toujours humides, elle se retourna et courut vers le train du mieux qu’elle pouvait. Bizarrement, c’était lui qui était essoufflé. Elle rentra dans l’une des voitures, la trois plus précisément. Une sonnerie se fit entendre et la porte par laquelle elle était montée se referma derrière elle. Il crut que ses entrailles allaient exploser, mais ne laissa paraitre rien. Le train quitta la gare doucement. Il n’arrivait plus à respirer. Un instant plus tard, il ne le vit plus. Il semblait qu’il allait mourir… il sentit quelque chose sur ses joues : il pleurait.

Il se reprit et regarda autour de lui : il n’y avait presque plus personne. Tant mieux, il n’aurait pas aimé qu’on le voit dans cet état. Alors qu’il était sur le point de partir, il réalisa qu’il avait encore son sac avec lui. Merde ! Pris de panique, il se demanda comment il allait faire pour lui rendre tout en se rongeant les ongles. Tout à coup, une réponse lui arriva en tête. Aussi simple que bonjour. Il glissa sa main dans sa poche, sortit son portable et appuya sur les touches du clavier : « J’ai oublié de te donner ton sac. Ne t’inquiète pas, je prendrais le train de demain et je te l’apporterai ».

Il envoya le message, un petit sourire sincère au coin des lèvres. Il l’aimait et, qu’il le voulait ou non, il ne pouvait rien y faire. Il sentait que c’était la bonne, que c’était avec elle qu’il allait vivre sa vie. Paris ne lui faisait plus peur. Il allait la rejoindre et ils allaient vivre heureux ensemble.

Pris d’une douce ivresse, il se dirigea vers la sortie et posa le sac vers un banc situé à sa droite. Il s’alluma une clope et s’assit. Il leva la tête et jeta ses yeux azur au dessus de lui. Les rayons du soleil s’illuminaient de plus en plus et semblaient chasser les nuages au loin. Il trouva ce paysage magnifique.

L’un des deux gars qui avait failli les renverser tout à l’heure se mit à côté de lui. Il paraissait triste. Il ne dit rien et regarda par la suite une plume jouer avec le vent en face d’eux avant de se poser avec élégance sur la page d’un carnet noir ouvert et abandonné sur le sol.

L’inspecteur le plus renommé de tout le pays en avait lourd sur le cœur. Jamais, de toute sa carrière, il n\’avait fait face à une telle affaire. Enfermé dans son bureau depuis de longues heures, il contemplait, le visage pâle et fatigué, les photos accrochées contre le mur. Elles avaient toutes un point commun: un élément en noir et blanc sur chacune d’elles alors que tout le reste était en couleurs.

Il regarda celle qui était située en haut à gauche. Elle représentait une maison impressionnante par sa taille. Elle était toute belle et rien de ne lui manquait… si ce n’est le rouge des toits. Les propriétaires, face à la découverte, n’en crurent par leurs yeux et durent convaincre plusieurs fois la police de venir vérifier leurs propos par elle-même. Face à cette perplexité hors du commun, on l’appela pour résoudre ce mystère et mettre la main sur cet étrange voleur de couleurs. On ne connut un pareil cas et il n’a fallu pas attendre longtemps avant que ça soit à la une de tous les journaux. Les médias posèrent au responsable de l’enquête d’innombrables questions mais il ne put répondre à une seule d’entre elles car il n’était pas plus avancé qu’eux… jusqu’au jour où, une femme, âgée de la trentaine, arriva jusqu’à lui pour témoigner de ce qu’elle avait vu.

– … je rentrais chez moi lorsque, soudain, j’ai aperçu une lumière projetée sur le toit d’une maison. L’opération s’est déroulée tellement vite que je n’ai pas eu le temps de distinguer quoi que ce soit. Par contre j’en suis certaine : Cela provenait d’un buisson !

Il n’eut pas le temps de réfléchir sur ses précieux propos qu’on l’alerta aussitôt: le voleur avait de nouveau frappé.

Les mains croisées derrière son dos, il porta sa vue sur la deuxième photo située juste à droite de la première. On pouvait y voir un jardin où poussait tout type de fleurs. Elles étaient magnifiques… hélas on ne pouvait pas dire de même pour l’arbre qui était devenu aussi gris que de la cendre. Les spectateurs du drame furent un peu plus nombreux: un éclair avait relié le végétal à quelque chose situé derrière le bâtiment et ça n’avait duré que quelques secondes. Ils n’aperçurent qu’une ombre se faufilant dans les rues avant de se plonger dans la forêt d’à côté.

L’inspecteur se recula et fixa cette fois-ci tout le mur. Il compta vingt sept photos. À chaque fois, le voleur avait réussi à disparaître sans laisser la moindre trace derrière lui. Pas de doutes: c’était un pro.

Une voix le sortit de ses pensées :

– Chef ! Chef !

Il se retourna et s’aperçut que c’était l’un de ceux qui travaillaient pour lui.

– Quoi ? Qu’est-ce qu’il y a ? J’ai horreur qu’on me dérange pour…

– Vous devriez jeter un œil dehors !

Comprenant qu’il allait peut-être enfin mettre la main sur un indice, il se précipita vers la porte, courut comme jamais dans les couloirs avant de se plonger vers l’extérieur. Il tourna la tête énergiquement autour de lui avant de comprendre que ça se passait au dessus de sa tête.

– Nom de …

Le ciel était devenu gris. Il cria, le poing en l’air:

– Voleur, pourquoi tu fais ça ? Qu’est-ce qui t’arrange ? Par quelle sorcellerie tu as pu faire tout ça ? Je te retrouverai ! Tu m’entends ? Je te retrouveraiiiiiiii !

À quelques kilomètres de là, dans un appartement, un jeune homme posa son attracteur sur le bureau, l’ouvrit, et en sortit délicatement un tube avec un liquide bleu à l’intérieur.

– Je suis peut-être allé trop fort sur ce coup…

Il le posa sur un socle, prit un petit pinceau, le trempa à l’intérieur avant d’étendre la couleur sur le personnage qu’il avait dessiné sur une feuille. Il regarda le résultat.

– …mais le bleu rend bien sur mon keffieh.

Il regarda avec satisfaction son œuvre quand il crut entendre quelqu’un crier quelque part. Sans doute cet inspecteur à qui il en avait fait voir de toutes les couleurs…

C’était blanc. Tout blanc. Voilà tout ce que je pouvais dire de la pièce dans laquelle j’étais enfermé. Je ne pouvais y faire que trois pas. Frapper contre les murs ne me renvoyait aucun bruit.

Cherchant un moyen de sortir, je me mis à penser tout haut mais je n’entendis pas ma voix. Surpris, je lançai un mot au hasard mais plus fort. Toujours pas de son. Crier, hurler, ne changea rien. Tout n’était que vacarme d’un silence omniprésent.

Si l’angoisse m’habitait jusque là, la panique s’empara de moi. Je me mis à trembler à en faire claquer les os. Les larmes brouillèrent mes yeux qui se tournaient dans tous les sens. J’étais prisonnier dans une pièce blanche où je ne pouvais plus entendre.

J’étouffais. Je me sentais au bord de l’asphyxie. Dans un geste de survie, je m’accroupis, fermai les yeux, puis chercha à calmer mon cœur qui frappait puissamment dans ma poitrine. Je me mis à inspirer longuement l’air de la pièce avant de l’expirer de la même façon.

J’étais moins agité. Plus étonnant encore, j’étais devenu calme. Trop, même. Quelque chose, logé au plus profond de moi, s’était mis en œuvre. Je sentis des picotements au bout de mes doigts puis, très vite, mes mains me chauffèrent. La chaleur me traversa de part et d’autre.

Je me mis à fredonner une musique mais ce n’était plus ma voix. Ce n’était plus humain. Et j’entendais, cette fois-ci. Sans le vouloir, je me remis debout et commençai à bouger lentement les bras et les jambes dans un rythme anarchique.

Les mouvements s’accélèrent. Je ne contrôlais plus rien. Je regardais mon corps en mode pilotage automatique…  je dansais ! Et je m’étais mis à pianoter plus fort, plus haut. Je n’avais plus peur. J’avais chaud et c’était bon. J’étais… bien.

Le son qui sortait de ma gorge était magnifique. Je me mis à tourner, à sauter, comme si les murs, pourtant si près, n’existaient pas. Je lançais mes plus beaux sourires et mon regard n’avait jamais été aussi vif. Je me sentais… vivre.

De la couleur se dégagea de mon corps. Comme de la fumée. Bleu-rose. J’en ris. Je me fichais de tout. Je voulais que rien ne s’arrête. J’étais devenu ma propre boîte de nuit mais en plein jour. Dansez, pieds ! Et mains, agitez-vous ! Concert improvisé à l’instinct, les gars !

Je ne sus jamais ce qu’il s’était alors passé, ni même combien de temps je fus dans cet état, complètement transi. Quand je revins à moi, la pièce blanche avait disparu.

Il avait rassemblé un grand nombre de souvenirs pour pouvoir la reconstituer. Un peu d’odeur du doux printemps dont elle avait tant profité, un soupçon de notes de ce piano qu’elle avait tellement écouté, un petit morceau de l’étoile qu’elle avait si longtemps contemplé… ainsi que plein d’autres choses qu’elle avait aimées.

Il avait mis le tout dans son Formeur, une technologie trop avancée sur son temps et cachée aux yeux de tous. Il se disait qu’ils n’auraient rien compris, qu’ils ne l’auraient pas employé pour le cœur mais uniquement pour l’argent. De toute façon, ce n’était pas eux qui importaient. C’était elle.

Le Formeur était un étrange appareil. C’était une vieille machine à laver toute cabossée dont le tambour avait été remplacé par une sorte de diffuseur d’images qui dissimulait, derrière, un moteur complexe composé de fils, d’électroniques, et de composants indescriptibles.

Dessus, il y avait deux boutons.

Il appuya sur le bleu.

Une belle jeune femme illumina la pièce, projetée par la lumière du Formeur, qui, comme possédé, bougea dans tous les sens en hurlant sa mécanique. Il la regarda, admiratif. Nue, sa chevelure, légèrement bouclée, tombait jusqu’au bas de son dos. Sa couleur brune s’opposait totalement à sa peau toute blanche qui dévoilait ici et là quelques grains de beauté. Certains semblaient s’être posés délicatement sur ses deux petits seins. Mais il contempla surtout son regard. Il était d’un gris si intense qu’il pouvait à tout moment provoquer le plus violent des orages. Ses yeux dominaient son visage fin tandis que front, nez, oreilles ainsi que lèvres s’étaient faits discrets, de peur de les mettre en colère.

Mais ces derniers ne regardaient rien. Ils voyaient sans voir. Ils ne l’avaient pas vu. Elle ne l’avait pas vu. Ne l’avait pas remarqué. Pas une seule seconde. Sa douce Emilie n’était qu’une coquille vide. Qu’un vulgaire fantôme. Il devait encore finaliser son projet s’il voulait…

Il appuya sur le rouge.

Le Formeur cessa de hurler.

Elle disparut.

Voilà plus de six mois qu’une particularité météorologique s’était installée dans le Pays. Six mois, c’était un morceau de temps devenu suffisamment long pour comprendre que quelque chose n’allait pas. Tous les habitants, ceux du nord comme ceux du sud, levaient chaque jour la tête vers un ciel sombre et menaçant. Dans leur douce inquiétude, ils se murmuraient que, tout de même, il était étonnant d’avoir encore un mois de mars en juillet.

Le ciel était d’un gris si épais que le jour n’était plus le jour. Chacun laissait ses lumières allumées dans sa demeure. Il fallait avoir une lampe de poche sur soi pour se repérer quand on osait sortir. Ceux Qui Décidaient, décidèrent, donc, de faire fonctionner à toutes heures les lampadaires car les accidents étaient devenus nombreux par manque de visibilité. Les températures, quant à elles, restaient anormalement bas. Il n’était pas rare de devoir rallumer son chauffage, et il était hors de question d’ouvrir une quelconque fenêtre. Face à une demande inédite en plein été, il fallut s’organiser en catastrophe pour produire plus de gaz et d’électricité, et donner quelques coups de mains financiers aux foyers les plus modestes.

Si le temps c’est de l’argent, l’adage se confirma : plus personne ne voulut sortir ni même faire quoi ce soit. On allait travailler, bien sûr, on n’avait pas vraiment le choix, et encore, avec le télétravail, si on pouvait rester au chaud c’était quand même mieux. Et c’est ainsi, que, très vite, on n’allait plus manger dans les lieux faits pour remplir le ventre, on n’allait plus boire dans les lieux faits pour remplir le gosier, on n’allait plus se divertir plus dans les lieux faits pour remplir le cœur. On disait même qu’on n’allait plus faire l’amour dans les lieux faits pour remplir le c… enfin, bref, on ne faisait plus rien si ce n’était de rester chez soi. On regardait le ciel et on se murmurait que, tout de même, il était étonnant d’avoir encore un mois de mars en juillet.

Même si certains illuminés prétendaient qu’ils avaient été punis par une puissance supérieure pour leurs actions, le plus grand nombre estima que tout cela n’était que le fruit de la main de l’Homme. Après tout, nous étions dans les années 2020, dans l’ère de la surproduction, de la surindustrialisation, de la surconsommation, et de plein d’autres mots commençant par sur et se terminant par tion. Le simple fait de pouvoir acheter au supermarché du coin des fruits hors saison encore tout frais, et pourtant importés du bout du monde par cargos et avions, fruits lui-même emballés dans trois couche de plastique, était le signe évident d’une société hors de contrôle qui rendait sa planète malade.

On savait que la Terre n’allait pas bien depuis longtemps. On le savait, on le disait. D’ailleurs, les Plus Grands du Monde se réunissaient chaque année quelque part. Chacun venait de son Pays avec un avion de Président, de Premier Ministre, de Chancelier ou autre, traversait des milliers de kilomètres en à peine quelques heures, pour discuter de ce qui pouvait être fait pour arrêter de polluer. On restait une journée ou deux, on buvait du bon champagne et du bon vin, l’un n’allait pas sans l’autre, sans doute aussi quelques fruits frais de hors saison importés d’ailleurs, puis on se disait Ha ! Il faut faire quelque chose quand même, mais c’était mieux quand même que ce quelque chose soit fait chez les autres. Alors, on ne faisait pas grand chose mais, quand même, on avait dit beaucoup de choses. Alors, ce qui avait dit, on allait l’écrire avant d’en publier des rapports de centaines de pages d’un papier provenant d’arbres qu’on abattait ici et là. Puis, on les distribuait partout dans les Pays par cargos et par avions. Puis chacun rentrait chez son Pays, en faisant des milliers de kilomètres avec son avion de Président, de Premier Ministre, de Chancelier ou autre, satisfait d’avoir dit le mot qu’il voulait dire. Puis, ce mot là, il était joli quand même dans le rapport.

De manière bien surprenante, la Terre ne se porta pas mieux. Puis, depuis six mois maintenant, on avait ce temps maussade et froide. On pensait même que le Soleil lui-même en avait eu marre et qu’il avait quitté le Système qui portait son nom pour laisser sa place à son amie la nuit. Ainsi, depuis peu, on nommait l’anomalie qui planait au dessus de nous la Nuit-Gris.

Mais la Nuit-Gris n’était pas dû au changement climatique, ni même à l’Homme, du moins, pas directement. La Vérité était étonnement ailleurs.

Quand on demande à l’ensemble des humains qui sont les animaux les plus intelligents, le singe, le dauphin ou encore l’éléphant sont les plus souvent cités. Seulement, il existait parmi les animaux les plus intelligents, un animal qui avait tout intérêt d’avoir un automne qui puisse s’étirer au-delà de sa simple saison dédiée. Vous l’aurez devinez facilement, il s’agissait de l’escargot.

Mais oui, une fois son nom vernaculaire prononcé, comment pouvait-il en être autrement ? Ces gastéropodes (ne les appelez surtout pas mollusques, ils détestent) avaient bien tout caché tout au fond de leurs coquilles. Cela faisait bien longtemps que les escargots complotaient entre eux, en échangeant du bout de leurs antennes des informations confidentielles sur leur sombre dessein. Seulement voilà, personne n’avait vu le coup venir. Personne était bien incapable de savoir qu’est-ce qu’ils pouvaient bien se dire en faisant frotti frotta. Il était trop tard : leur plan était déjà en exécution.

C’est ainsi que, dans de nombreux endroits bien cachés dans le Pays, les escargots avaient conçu des machines sophistiquées capables de modifier le climat. Qui aurait pu penser que ces petits êtres glissants auraient été capables de soutirer des humains tout le matériel nécessaire pour de telles inventions ? Mais, puisqu’ils étaient l’un des animaux les plus intelligents du monde, rien n’était plus surprenant. Il était ainsi facile d’imaginer toute la suite de leurs envies diaboliques : des antennes, à leur image, étaient déployées un peu partout dans le Pays. Leur chef, Escar, avait avec lui la petite console permettant d’appuyer sur le Petit Bouton Rouge Des Grandes Conséquences (le fameux PBRDGC). Et, en appuyant dessus, il y a six mois de ça maintenant, l’automne s’était considérablement rallongé. Mais ce que ne savaient pas encore les Humains, c’était que, si ces derniers avaient nommé ce temps la Nuit Gris, les escargots avaient eux aussi donner un nom : l’Automne Éternel.

Oui, les escargots avaient pour finalité que l’automne dure à tout jamais. Et, si personne ne faisait rien, les humains déprimeront de plus en plus, feront de moins en moins de choses, jusqu’à à la nuit fatidique où ils arrêteront de se nourrir et disparaitront à tout jamais. Comme quoi, il faut toujours se méfier de plus petit que soi.

Tes mots s’étaient envolés aussi légèrement que la vaisselle. Je me les étais pris dans la tête, dans le cœur, ça m’avait tout fracassé au dedans. Il y avait plus de morceaux dans ma poitrine que dans la cuisine. Tu avais de la colère qui te montait aux joues, de la peur qui s’amusait à danser dans tes yeux humides.

Et pour la première fois, je n’avais pas eu la force de combattre le monstre qui t’habitait, qui faisait en sorte que ça ne soit pas toi. Je n’avais eu qu’une envie : m’enfuir. Et j’ai fui. Je suis parti me réfugier dans la chambre, j’ai sorti ma plus belle craie de couleur puis j’ai dessiné sur l’un des murs une porte. Pas trop grande, pas trop petite, juste de quoi me laisser rentrer.

Je me suis alors envolé direction les étoiles, le bord du monde, le Rakuen, ou les trois à la fois, dans des mondes qui se distinguaient dans leur mélange, qui se réunissaient en se séparant. J’étais confus, guidé par la machine de mon cœur, nourrie à l’essence de mon sang bouillant, sur des voies tracées dans tous les temps.

Dans une salle d’attente pleine à craquer, cela faisait un bon moment que l’ectoplasme attendait son tour, avec un numéro inscrit sur un papier. La pièce était d’une taille impressionnante et était composée d’une matière bleue bizarre qui permettait de faire tout et n’importe quoi. Il suffisait de façonner la substance tout en ayant en tête ce qu’on voulait faire d’elle. C’était la seule que les esprits ne pouvaient pas transpercer. Pour concevoir avec la matière, il fallait se souvenir de quelque chose de solide des existences passées.

En effet, la planète sur laquelle se trouvait le spectre était, contrairement à d’autres qui abritaient la vie, la seule dans l’Univers à avoir comme habitants des morts. C’était une sorte de monde « recyclage » : on récupérait les esprits de n’importe quelle espèce, de la plus intelligente à la plus bête, lorsqu’ils trépassaient puis ils étaient envoyés ici sous forme de fantômes. Ils avaient alors deux choix : soit de rester pour travailler dans l’administration, car il en fallait bien une pour gérer toutes les vies de l’Univers, soit de prendre rendez-vous avec un Placeur comme l’avait fait notre ectoplasme.

Le Placeur avait pour rôle d\’accompagner les défunts dans leur prochaine vie. Pour cela, il prenait en compte leurs critères et s’assurait de présenter l’espèce le plus conforme à leur goût. C’était un poste prestigieux avec de très grandes responsabilités… seul un esprit ayant parcouru au moins mille vies pouvait proposer sa candidature. Une porte s’ouvrit et un Placeur se montra dans la pièce.

– Au tour du numéro 317 s’il vous plait.

Le spectre alla jusqu’à lui et le Placeur l’invita à rentrer dans son bureau. Une étrange machine était disposée sur un meuble avec plein de dossiers à côté. Le fantôme la regarda intrigué tandis que le Placeur referma la porte derrière lui.

– C’est de la technologie provenant de la Planète Agma, informa ce dernier. Ça s’appelle un Sensoriel. Dites à haute voix vos critères de sélection et il vous proposera ce qu’on a de mieux dans notre catalogue.

– C’est génial, mais… vous n’avez pas peur que ça vous remplace ? demanda l’esprit.

– Oh, vous savez ! Ce que fait le Sensoriel n’est qu’une des nombreuses fonctions que nous effectuons au quotidien ! Nous devons aussi nous assurer par la suite que le corps dans lequel vous êtes placé est le bon, que vous ne faites pas de rejet, que vous revenez à bon port. Je ne suis au bureau que le temps d\’une rotation de l’Étoile XYZ sur cinq seulement, je passe le reste de mon temps à l’extérieur. Bon, ce n’est pas ça, mais comme vous l’avez constaté, il y a foule aujourd’hui ! Dites donc ce que vous voulez au Sensoriel.

L’ectoplasme hésita.

– Je voudrais quelque chose d’original, de neuf. Une vie qui ne manque pas de piquant, qui saura m’apporter une expérience sans précédent.

Le Sensoriel projeta en hologramme un insecte rouge qui devait bien fait trois mètres de haut, composé de huit pattes placées un peu partout sur son corps. Le Placeur donna un peu plus d’informations.

– Vous avez là un « Lanogürk ». C’est une espèce de guerriers courageux… des véritables combattants. La vie dont vous bénéficieriez vous permettrait d’assimiler des techniques de combat très impressionnant.

En revanche, la durée de vie n’est que de vingt-cinq ans environ.

– Bah en fait… heu… je l’ai déjà fait.

– Ha ! s’exclama-t-il. Pardonnez-moi, j’ai oublié de consulter votre dossier ! Pourtant, quand vous m’avez appelé pour prendre rendez-vous, je l’avais sorti… il faut dire que c’est le désordre…

Il fouilla dans le tas entreposé et trouva le nom « MZJZ XJOA 478 » sur l’un d’entre eux. Il était plus volumineux que les autres. Il l’ouvrit et feuilleta quelques pages.

– Hé bé ! sifflota-t-il d’un air admiratif. Vous en avez eu des vies ! Plus que moi d’ailleurs ! Vous savez que vous pourriez devenir facilement Placeur ?

– Je sais, mais ça ne m’intéresse pas, répondit avec franchise l\’intéressé. Je préfère l’exploration.

– Je vous comprends. Bon… on va bien trouver quelque chose pour vous ! Pouvez-vous préciser votre recherche ?

– Je recherche la vie la plus extraordinaire qu’elle soit. Je veux découvrir et faire tout ce que je n’ai pas fait jusqu’à présent. Je ne recherche pas spécialement de pouvoirs ni d’une durée de vie spécialement longue…

Le Sensoriel lui présenta un gros monstre bleu à quinze yeux du nom de « Shbirma ». Celui-ci pouvait voir de très loin et adorait regarder ce qu’il y avait derrière les étoiles. Le Placeur lui expliqua un peu plus profondément son produit.

– … il vous permettrait, en gros, de voir ce qu’aucune vie jusque là ne peut observer, même avec les machines les plus puissantes qu’il puisse exister.

Mais le spectre refusa aussitôt en lui indiquant qu’il l’avait déjà fait. Le Placeur lui proposa alors une autre espèce, mais il reçut la même réponse. Une trentaine de propositions plus tard, le Placeur souffla d\’épuisement.

– Vous êtes un difficile, vous ! Mais, puisque vous êtes un très bon élément, j’ai peut-être quelque chose à votre goût. Le Sensoriel ne vous l’a pas donné, car ce n’est pas à la portée de n’importe qui.

Il retourna vers le bureau et sortit d’un tiroir une feuille. Il la présenta à l’ectoplasme.

– Cette espèce est très étonnante. Sans pouvoirs et d’une très grande fragilité physique, elle a malgré tout réussi à s’épanouir dans un environnement qu’elle s’est approprié à une vitesse folle. Ses capacités d’évolution sont énormes ! Vous pourriez faire avec elle beaucoup de choses qui dépassent l’imagination ! Contrairement à beaucoup d’autres espèces, n’importe quelle vie avec cette race est différente selon les individus. Les conditions sont aléatoires, les chances de survie avec. En revanche, faites attention, ce sont de très grands émotifs.

– Woaaa ! Je veux ça ! Comment ça s’appelle ?- Un « Humain ».

– Très bien… j’accepte !

– Parfait ! Permettez-moi de vous rappeler quelques informations de base puis ça sera terminé. Vous devez les connaitre par cœur, mais c’est une formalité obligatoire.

– Pas de problèmes !

– Alors, vous allez bien entendu tout oublier : toutes vos vies précédentes, l’existence de la planète sur laquelle nous sommes, ainsi que votre nom originel. Vous commencez votre nouvelle aventure à la naissance de l’espèce que vous avez choisie. Vous reviendrez ici lorsque la mort prendra votre dernier souffle. Tout incident technique sera résolu au plus vite par nos services. Voilà, vous savez à peu près tout. Je vous souhaite une agréable vie ! Et un bon courage aussi !

– Hé bien merci !

Il donna alors un coup de tampon au dossier. Aussitôt, l’esprit se fit de plus en plus transparent puis disparut.

Le Placeur déposa par la suite le dossier sur le bureau puis ouvrit la porte.

– Numéro 318 s’il vous plait.

Le temps a passé vite. Trop vite.

Dehors, les gouttes d’eau, nombreuses, étaient un peu trop prétentieuses à mon goût.

– Hey ! leur criai-je. Ce n’est pas parce que vous venez du ciel, que vous savez danser avec le vent, que vous devez péter plus haut que vos culs !

Elles me regardèrent, vexées, et, sans daigner me répondre, continuèrent leur désolant spectacle. C’en fut trop. Je partis clore la fenêtre pour les enfermer dehors.

Je ne voyais absolument pas comment on avait fait pour acheter cet appartement. Sous prétexte que c’était Paris, que c’était joli, il fallait vivre absolument ici. Nous étions pourtant si bien en campagne. Il n’y avait peut-être pas les Champs-Élysées, la tour Eiffel et le Sacré-Cœur, mais là-bas la pluie savait au moins rester modeste.

C’était peut-être un village aussi perdu que le pain qu’on vendait ici mais il y avait au 12 rue des marronniers une boulangerie inoubliable. Qu’elle était belle, qu’elle était bonne ! Surtout quand il y avait toi dedans ! J’y allais sans cesse. Pour m’acheter un croissant et, au passage, pour voler ton sourire. Et toi, généreuse, tu me donnais toujours les deux avec comme supplément un jet de regard infaillible. Je t’avais aimé depuis le début. Il était dans la logique des choses que je t’épouse en glissant ma main dans tes cheveux blonds et une bague à ton doigt.

Et, vite, trop vite, le temps a passé. On avait vu les choses en grand, on avait cherché une grosse ville, et on s’était installé ici. Tu avais pris dans tes bagages tes si délicieuses pâtisseries qui se sont vendues aussitôt comme des petits pains. Nous étions devenus riches et nous étions heureux. Si heureux…

Et, vite, trop vite, le temps a passé. Du gris s’était installé dans ta chevelure d’or et de la monotonie dans notre amour. On s’était disputé une fois, deux fois, trois fois, plein d’autres fois. Ce ne fut au départ que des mots. De simples mots. De pauvres mots. Puis ce fut des gestes. De simples gestes. De pauvres gestes. Je t’avais donné des coups, tu m’en avais répondu par d’autres. On était toujours quittes.

Et, vite, trop vite, le temps a passé. Du silence s’était mis entre nous. Il était aussi lourd que le plomb mais il avait la franchise d’être hurlant de vérité. On ne se reconnaissait plus, on se ne voyait plus. Nous étions devenus deux étrangers qui un jour s’étaient aimés.

Et vite, trop vite, le temps a passé. J’étais rentré plus tôt que prévu et j’aperçus dans tes bras un autre homme que moi. Comment aurais-je pu réagir autrement ? Il avait capturé le sourire et le regard que tu avais à la boulangerie 12 rue des marronniers, tes cheveux gris avaient même retrouvé un peu de leur dorure… sauf que cette métamorphose miraculeuse n’était pas de mon fait.

J’en avais tremblé de rage. Comment aurais-je pu réagir autrement ? Je fus bien obligé de prendre mon fusil et de mettre une balle dans son cœur puis dans le tien en rajoutant, par générosité, une autre dans sa gueule qui t’avait fait retrouver tes vingt ans.

Oui. Le temps a passé vite. Trop vite. Et, derrière la vitre, au pied de ton cadavre et du sien, la pluie m’agaçait de plus en plus.

Et voilà… c’en était fini, pensa-t-il. On ne pouvait plus rien espérer de ce monde. Ou, plus exactement, à désespérer. La Réforme du monde était tombée pour de bon, cette fois. Le glaive de la Justice avait fini son boulot. Désormais, le vol, le meurtre, la prostitution, l’alcoolisme ainsi que tous les autres crimes et vices que perpétuait l’humanité appartenaient au passé. À un passé qu’il avait nostalgique, lui que l’on surnommait le Bourreau.

Ses yeux injectés de sang –dus à la fatigue morale qui le traversait depuis plusieurs jours- regardaient, d’un air vide, la potence se consommait dans un feu allumé par des hommes heureux, purgés de tout le mal qui l’animait jusqu’alors. Le Bourreau les vit partir au loin, en dansant et en chantant. Il s’approcha alors des flammes puis s’assit sur un morceau de bois qui avait survécu à ce triste sort. Ha ! Comme il avait vécu des bons moments avec son vieux poteau ! Il eut un petit sourire aux lèvres lorsqu’il se rappela sa première exécution. Qu’est-ce qu’il avait eu le trac, ce jour-là ! Il tremblait tellement qu’il avait presque réussi à rater son nœud du pendu ! Heureusement, la boucle avait finalement bien était faite et la personne –il ne se souvint plus qui c’était mais il était persuadé que c’était une femme de joie- bien exécutée. Tout était bien qui finissait bien. Mais, depuis la Réforme du Monde, ces joyeux moments n’étaient plus que des bons souvenirs enfermés dans un tiroir de l’esprit que l’on ouvrait de temps en temps…

Il arrêta de sourire et retint tant bien que mal –du moins si le mot « mal » pouvait toujours être utilisé dans cette expression- quelques sanglots. Qu’allait-il devenir ? Cela faisait plus de trente ans qu’il exerçait son travail de plein cœur, de manière si efficace que personne ne lui avait contesté une seule fois sa place. La foule l’applaudissait à chaque fois qu’il rentrait en scène, s’excitait quand les tambours se faisaient entendre, le remerciaent lorsque les pieds levés du sol ne bougeaient définitivement plus. Oui… qu’allait-il devenir ? Il prit sa tête entre ses mains tout en regardant le sol, perdu dans ses interrogations lugubres.

Mais tandis qu’il ruminait encore et encore, il sentit soudain son portefeuille se faire doucement la malle en dehors de la poche de son manteau. D’un geste vif, il attrapa la main qui l’aidait à s’échapper et regarda le propriétaire de cette dernière droit dans les yeux. C’était un homme bien habillé, chapeau brillant et haut de forme élégant, d’une quarantaine d’années tout au plus. La moustache qu’il avait au-dessus des lèvres avait une forme tellement étrange que c’en aurait été presque drôle en un autre jour plus joyeux que celui-là. Son visage exprimait de la surprise.

– Ce n’est pas si souvent qu’on m’attrape la main dans le sac, dit alors celui-ci. Enfin, pour ce cas, dans la poche.

Le Bourreau fut tiraillé par la colère mais aussi par l’étonnement. La colère parce qu’il a failli se faire soustraire son portefeuille par inattention, l’étonnement parce que ce genre d’acte ne devrait plus exister en ce monde.

– Qui êtes-vous ?! lui demanda-t-il, les sourcils froncés.

– Si vous pouvez tout d’abord me lâcher le poignet…

Il réalisa qu’il lui serrait effectivement de plus en plus fort l’articulation. Il lâcha son emprise. L’homme libéré enleva vite sa main puis agita ses doigts pour s’assurer que tout allait bien. Il reprit ensuite la discussion.

– Je suis peut-être le dernier Voleur qui existe ici-bas, expliqua-t-il. Depuis la Réforme, je me retrouve en chômage… tout comme vous, monsieur le Bourreau.

– Comment ?! s’exclama son interlocuteur. Il reste encore un voleur ?! Et puis comme me connaissez-vous ?!

– Allons allons… le calma le Voleur. Ne faites pas votre modeste. Vous êtes très connu dans le coin, même au-delà. Nous autres, nous étions effrayés de nous faire attraper par la police pour finir entre vos… mains, dit-il en se caressant doucement le poignet. Mais depuis la Réforme, les choses ont bien changé… mes confrères ont subitement décidé du jour au lendemain de suivre le droit chemin… et de gagner honnêtement leur vie. Vous entendez ? Gagner ho-nnê-te-ment leur vie ! Je me retrouve seul maintenant.

– Je ne comprends pas. Vous devriez vous en réjouir ! Vous n’avez plus de concurrence, plus de rivalité. Vous avez maintenant toutes les bourses pour vous tout seul !

– Oui, c’est vrai, l’avoua-t-il. Mais vous ne regardez pas le revers de la médaille : mes victimes sont tellement purgées de tout qu’en me voyant arriver elles savent instantanément que je viens les soustraire de quelques pièces sonnantes et trébuchantes. Sans que je leur dise ou que je leur fasse quoi que ce soit, elles viennent me tapoter l’épaule et me donner quelques sous en me disant « Oh mon pauvre monsieur ! Comme vous ne semblez pas être sous votre meilleur jour ! Tenez ! Voici de quoi vivre pour quelque temps ! ». Vous ne pouvez pas savoir l’humiliation que je ressens quand elles me disent ça ! C’est comme donner un jouet à un enfant sans attendre qu’il le veuille ! Connaissez-vous Dom Juan de Molière ? C’est un personnage séducteur qui ne prend du plaisir avec les femmes que pendant la conquête. Il ne ressent déjà plus rien une fois qu’elles sont sous sa couette. Je me sens pareil que Dom Juan. Depuis la Réforme, je ne ressens plus l’envie de voler, car on me donne tout ce que je veux.

– Pourtant, vous avez bien essayé de prendre mon portefeuille…

– Avec vous, ce n’est pas pareil. Vous êtes le Bourreau. J’ai bien vu que la Réforme n’avait pas eu de prise sur vous. Je vous ai vu malheureux devant toute cette foule bienveillante. Je me suis dit que j’allais pouvoir commettre un vrai vol. Comme avant. La preuve, vous avez mal réagi et j’ai failli perdre ma main tellement que vous la serriez fort. Mon acte, même raté, en fut un vrai. J’ai pu prendre à nouveau le goût du risque grâce à vous. D’ailleurs, je vous en remercie !

– Heu… de rien, répondit le Bourreau qui ne savait plus quoi dire.

– Quand même, reprit le Voleur, je me demande ce qui s’est réelleme…

– Oh taisez-vous ! intervint soudain une voix plus vieille et plus féminine.

Nos deux compères se tournèrent vers celle qui venait de se glisser dans leur conversation. C’était une femme habillée d’une telle façon que l’on connaissait tout de suite sa fonction… et ce n’était pas celle de bonne sœur ! Sa peau toute ridée prouvait qu’elle n’était également pas née de la dernière pluie. Malgré ça, elle conservait un certain charme qui aurait pu plaire à bon nombre de bonhommes.

– Vous parlez trop ! dit-elle.

– Et vous êtes ? demanda d’un ton méprisant le Voleur, vexé de s’être fait interrompre.

– Qui je suis, mon chou ? Ça se voit pas ? Je suis une prostituée ! Déjà que j’avais du mal à exercer le plus vieux métier du monde, la Réforme m’a définitivement mise sur la paille !

– Comment ça, vous aviez des difficultés avant ?

– À cause de lui, là ! s’indignât-elle en pointant du doigt le Bourreau.

Ce dernier ne répondit rien.

– De lui ? s’étonna le Voleur.

– Hé ho ! D’où sortez-vous ? s’énerva-t-elle. Vous croyez qu’il ne pend que des gens comme vous ? Nous aussi on a pris cher !

Le Voleur ne put s’empêcher de rigoler.

Qu’est-ce qui vous fait rire ?! Il y a rien de drôle !

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– Oh oh oh ! fit-il. Excusez-moi, c’est votre dernière phrase : « Nous aussi on a pris cher ! ». Je…

Elle lui lança un regard tellement glacial que le soleil lui-même aurait pu se faire congeler si elle avait pointé ses yeux sur lui.

– Hum… bon. Vous avez raison, ce n’était pas drôle. Veuillez agréer, madame, mes excuses les plus sincères, dit-il en s’inclinant respectueusement.

– Voilà qui est mieux ! railla-t-elle.

Le Bourreau plissa des yeux. Il semblait la reconnaitre.

– Mais vous êtes Brigitte ! s’écria-t-il, soudain.

– Je vois que tu me reconnais, mon cœur ! ironisa-t-elle en lui adressant un clin d’œil. Tu devais m’exécuter avec ma copine il y a trente ans de ça. Mais j’ai été maline et j’ai réussi à m’enfuir avant que j’arrive à la potence…

– Comme avez-vous réussi votre coup ?

– Vous savez… les gardiens restent des hommes… j’étais bien jolie et mignonne, je n’étais que trentenaire… je n’ai fait que de mettre en avant mes atouts… il a tout de suite craqué… je lui ai alors soutiré les clefs et, une fois la chose faite, je me suis vite rhabillée et je suis partie très vite !

– Hé hé… fit le Voleur. Pas mal !

– À qui le dîtes-vous ? s’exclama la Prostituée, toute fière.

– Vous faîtes bien les malins tous les deux, leur lança le Bourreau. Mais avant la Réforme, vous ne seriez jamais venu jusqu’à moi.

– Sauf que la Réforme est tombée et que la potence brûle juste devant nous ! répliqua la femme de joie. Vous n’êtes plus rien ! Comme nous !

– Je le sais… murmura-t-il tristement.

– Et vous… madame… demanda le Voleur. Comment ça s’est passé ?

– Mes copines et mes clients ont arrêté d’occuper les bois et sont partis pour de bon en ville. Elles se sont rangées, ont trouvé étonnement vite un autre boulot, et les maris n’ont jamais aussi bien respecté leur contrat de mariage qu’aujourd’hui…

Elle soupira. Le Bourreau et le Voleur également.

– Oh là ! Hic ! poussa une nouvelle voix, grave et maladroite cette fois. Haut ! Hic ! Haut les… haut les cœurs ! On va pas… hic ! On va pas se laisser aller quand même !

Celui qui venait de parler était un homme un peu plus jeune que la Prostituée. Seulement, son visage tout rouge et tout gonflé, ainsi que ses vêtements abimés et empestant l’alcool, ne le montrait pas.

– Attendez… fit le Voleur. Vous n’êtes quand même le dernier Ivrogne…

– Hé si ! Hic ! Depuis l’autre… l’autre truc là !

– La Réforme ? l’aida la Prostituée.

– Ouais ! Hic ! Depuis ce truc les gens z’ont arrêté de boire… hic ! Z’ont détruit tout l’alcool… hic… qui restait ! Y’a plus que ça maintenant… hic !

Il leur montra ce qu’il avait dans sa main comme si c’était son plus beau trésor… ce qui devait l’être pour lui.

– Mais… c’est une bouteille de Brandy ! s’exclama le Bourreau.

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– La… hic ! La dernière ! Et je… jeee… jeeeee… hic !

– Je quoi ? lui demanda le Voleur, exaspéré par son attitude.

– Je voudrais la partager avec vous… hic !

– Oh ! fit le Voleur qui changea très vite d’humeur. On ne refuse pas du Brandy !

Et nos quatre personnages, sans doute les seuls à avoir été épargnés par la Réforme, vidèrent le contenu de la dernière bouteille de l’Ivrogne. Ils se réjouiront des sinistres vices du passé jusqu’à la nuit tombée avant de retourner chacun chez eux.