Le Plumé

Quel est ce drôle d’oiseau À ses heures volées Qui vient se déplumer Sur les pistes trempées Au premier rapace chassé ? Cet étrange volatile Qui se casse la gueule Lorsqu’ils se volatilisent Pour le laisser seul Sur son rameau ? C’est le Plumé par milliers, Le Plumé de nos années, Défendant bec et ongles L’idée qu’on pourrait S’aimer. L’illustration …

L’énergie grise

Les yeux cimentés, le corps bitumé, Je marche en mode automatique, Au bruit des pas mécaniques, Jusqu’au prochain arrêt. Dans mes mains, des bidules vendus, A l’instant dans la rue, Le goût d’un baiser au goudron, Le son d’un rire au poison. Les doigts abimés, les traits tirés, Je les consomme sous la grimace. Bien des choses me lassent. Comme …