Ce n’est que moi

Ce n’est que moi, amour. Je ne fais que passer. J’ai trouvé un moyen de descendre, je ne me suis pas gêné. Je n’étais pas très copain avec les règles ici, je ne vois pas pourquoi j’aurais fait pareil là-bas. Je dis « descendre » mais je ne sais pas vraiment quel mot je dois employer. Si ça se trouve, je suis …

L’angoisse de la feuille blanche

Comme chaque soir, Monsieur Devaillon, de son prénom Louis, honorable écrivain français, confortablement installé dans son salon, contemplait, l’œil satisfait, le portrait de sa famille qui était reconnue dans tout le pays pour ses arts. Sa mère, Madame Mino Rosa, était peintre. Issue du milieu fabuleux du cirque, passionnée depuis l’enfance par l’étrange, elle a toujours voulu se mettre en …